дара сэмм
23 — бездарный режиссёр кукольного театра — моут, ирландия
// charles leclerc
« | да ты знаешь, кто мой батя? вот и я не знаю, но талант в гольфе у меня явно от него. всё просто: надо думать не о шаре... и не о лунке. можно о зелёных просторах, помнящих кухулина. можно о надвигающейся грозовой туче. можно - и даже нужно - о том, как хорошо ты смотришься в белых штанах. а когда поднимаешь клюшку - боже, ну словно с обложки golf digest. до дублина - сто километров по м6. дара шкандыбает в другую сторону, потому что только чёрное лох-ри реально, а моутский клуб гольфа открыли только в 2004-ом. где-то по пути даре сделали бонк отморозки с большими палками (рога? у них были рога?) - а может, так было всегда. про гольф он рассказывает с энтузиазмом, пока не забывает. потом начинает загибать про то, как вступил в ира, распущенную в 1997. тяжело было, ребята, вы и представить не можете. как объявили прекращение вооружённых действий - вернулся домой, взял таратайку и поехал в колледж учиться. ни разу не остановился, спал прямо за рулём - в армии и не такому научишься. чому смеёшься? доехал ли? конечно, доехал; читали "похищение быка из куальнге", держи цитату:
ладно, может, это слишком, - так дара не думает. он закрывает глаза и видит черноту: так выглядело лох-ри с маленькой пристани, забитой моторными лодками. в этом он уверен. во всём остальном - не то чтобы... но ведь могло быть и так, что из свинцового осколка у него во лбу, как у мюнгхаузенского оленя, проросло нечто прекрасное, пустило корни в мозг и питается воспоминаниями о боях на севере. да и откуда иначе ему знать, как выглядит колючая проволока? на следующей неделе вспоминает. мать честная. да я сел на трансатлантический лайнер в саутгемптоне и попал в настоящий, всамделишный голливуд - тусовку бомжей и театральных актёров. играл в гаражах, пил дряннейшее пиво на планете, целовал девчонок и мальчишек. им нравилось, как я матерюсь с акцентом, говорили, я милый. играть - никогда не хотел, но природа одарила. мне дай волю и денег, был бы терренсом маликом, снял бы "дни жатвы", только с нормальными диалогами. дара в целом неплох, какой есть, пусть даже без всякого на самом деле. пусть даже дара без дара. пусть даже его правда, его личность ненадёжна, как ощущение гравитации, когда глядишься в чёрную спираль подводных течений. руки на перилах, незаметно для себя чуть-чуть сдвинуть вес вперёд - и отрываешься, и летишь, и вот тебя уже бьют по голове, и вот ты рождаешься, и вот ты едешь по трассе. позавчера это была алгарве, вчера - м6, сегодня - хайвей. дару ловят на лжи актёры его собственного театра. они куклы - вот настолько не стыкуются его версии. художественный руководитель из дары так себе, и любой может плюнуть директору в душу. особенно когда говорит его же голосом. визгливо, глухо, с придыханием, с хрипотцой, по-детски, певуче - дара для этого не делает ровным счётом ничего. он никогда не придумывал себе талант чревовещателя, фантазии не хватит. происходит буллинг, а это как-то WR0N6. пока ни одного успешного представления, неловко даже. народ приходит посмотреть на кукол, поговорить с куклами. что ж. не очень-то и хотелось; видели бы они, как я переворачиваю блинчики на сковородке. наутро мисс эмили аккуратно, но не незаметно, соскребает угольки с тарелки в урну. | » |
случайный пост
|